一幢黯淡的小砖房在街边静静伫立，房子经历风雨的冲洗，墙面上留下深深浅浅的裂痕。敞开的老木门前，他坐在木椅上享受从高远的天空倾泻下来的阳光。阳光骄而不毒，与他笑起来堆在脸上的皱纹融在一起，让那双半睁着的没有黑色瞳孔的眼睛显得很突兀。这个盲人叔叔和这幢老房子一样，让人触目惊心。
晨风吹开地平线上的墨黑，泛开一片白光。空荡荡的街道上，出现两个一大一小的身影，盲人叔叔的一只手稳着挑着水桶的扁担，另一只手放在一个小男孩的肩上，一前一后地前行，晨曦勾勒出他们背影重叠的轮廓。柔和的朝阳洒在他们脸上，照在男孩又脏又破的衣服上。半睁着眼的他无法目睹清晨小镇动人的容貌，只能在无尽的黑暗中感受脸上阳光的温热。不论是春日露珠的绽放，还是冬日雪花的飘舞，对他而言，都是不可触及的童话。
盲人叔叔将水桶熟练准确地投入井中，“爸，你慢点！”小男孩紧紧握住他的衣角。“没事……”他沉沉地应一声，把桶提出井。男孩肩上是父亲的手，父亲肩上是沉沉的挑水的担子，他们都肩负着生命中的责任前行。
领着父亲把水抬到街边的人家，水桶发出“吱呀，吱呀”的沉吟。几担水下来，他的后背已湿透。男孩数数报酬，仔细地放进兜里，然后帮父亲揉着肩膀，和父亲乘着晨风低语。回家时，桶里装了市场购来的菜食。 春节前，小镇有了活气。小男孩认认真真的在灰黑的墙上糊对联，艳红艳红的，映着他甜甜的笑。
十年后，我在家乡的泥泞马路上且歌且行，一辆洁净的摩托缓缓从身边经过。“娃，你慢点！”——“爸，没事。”我心一紧，这样的对话怎么那么耳熟。抬头看见的竟然又是那双没有瞳孔的眼睛，只是这回是他拉着儿子的衣摆，而当初的小男孩，已变成了一个小伙子。他穿着整洁，目光如炬，盯着前方，16、7岁的容貌，却有着成年人的成熟稳重。
我耳边仿佛又听到水井边，男孩拉着父亲的衣角，说：“爸，你慢点！”
我忽然明白了，眼盲的叔叔其实是拥有阳光的，不论白天，黑夜，雨天，一直在，从未熄灭。我又看见他与阳光融在一起的笑容……
作者：李易徽 指导老师：富芳芳
（编辑/高伟娟）
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